lördag 7 november 2009

Den här årstiden

Your temple is low of roof and dim,
O day of All Saints,
Where dies the last tremor of summer’s hymn,
As a bell tone faints.
Rent is the robe of the somber sky,
The faded rags of the forest fly,
And night is singing a funeral mass
For all flesh, all grass.

Första åtta raderna av en av mina favoritdikter, "Vinterorgel", översatt till engelska av en man vid namn Stork, 1938.